Почерпнуть из твоего колодца
Вряд ли выйдет – тут и околею.
Солнце, солнце, солнце, солнце, солнце,
Скомканные тени тополей и
Пыль на всём – пейзаж индустриален,
Громоздится серыми кусками.
Пыль на теле, будто тело – камень,
Высеченный грубыми руками.
До воды каких-нибудь полметра,
Но табу сильнее жажды влаги,
Измождённо, мертвенно и бледно
Строки точат плоть пустой бумаги.
Сухость ветра, кожи, губ и мыслей,
Тяжесть каменеющих предплечий,
Только карандаш поспешной рысью
Пишет, пишет...
В незнакомый вечер
Выхожу. Дыханье улиц спёрто,
Жуть огней постыдна в пьяной пляске.
Я беру себя за плечи – твёрдо,
И в ладонях остаётся краска,
Хлопья грима, разноцветный праздник,
Высохшая боль чернильных пятен...
Этот город был всегда заразен,
Сумрачен, жесток и неопрятен!
Почерпнуть бы вод твоих прохладу,
Стать, как ты: живой, прозрачной, сильной...
Но проспектов тусклые лампады,
Густо припорошенные пылью,
Не укажут путь... И было б странно
Отыскать тебя, живой источник,
В мире, где у высохших фонтанов
Стынет мрамор в позах непорочных.