Письмо
По старинке пишу письмо на обычном листочке в КЛЕТКУ,
А за окнами серый смог, духота – городское лето.
«Снова лето… Промчался год, день за днём целый год… Не верю!
Где же ты, мой гусляр Садко, мой любимый, моя потеря?
Ты так нежно мне пел романс, что смущённо умолкли птицы,
И казалось – сама луна на макушку сосны садится,
Чтоб запомнить твои слова и потом их шептать влюблённым,
ВОЛНЫ бросились целовать скальный берег и мох зелёный.
Кто бы знал, как жалею я, что на КАМЕРУ не снимала!..
Драгоценностей не суля, ты дарил мне такую малость:
Жаркий шёпот, восход, закат, ночи страсти, и песни, песни…
Всё имущество – в рюкзаках. Отпуск – это всегда чудесно!
Мы вернулись тогда домой, с головами ушли в работу,
Почему с той поры, родной, не поёшь ни единой ноты?
Я скучаю по ним всегда, даже если ты рядом, солнце, -
Хочешь, мы полетим туда, где тебе опять запоётся?
Так работать – нехорошо! Нужен отдых – костёр, палатка,
И купания нагишом, и рассветы в объятьях сладких,
Чтобы всё вспоминать зимой…»
Как же всё-таки нынче душно!
Я дописываю письмо и кладу тебе под подушку…