Вот осень, и первый задумчивый лист
ложится на спелые травы,
а лето, как пьяный шальной гармонист,
никак не закончит забавы.
Швыряет последние яркие дни,
как будто срывает рубаху.
Ему говорят: отступись, отдохни,
а он только жарит с размаху.
Но осень погладит, вздохнув невпопад,
прохладной протяжной ладонью,
и взгляд васильковый, ромашковый взгляд
глухой обернется бездонью.
Тихонько истают и запах, и цвет
в сияньи холодного света.
Метель заметет остывающий след.
Зима - это мертвое лето.