Она возникла за спиною:
Часы песочные, коса…
Её представишь ли иною..?
И в капюшоне волоса.
Из темноты глаза сверкают.
— Кузнец мне нужен. Это ты?
Присел кузнец на лавку с краю,
Узрев знакомые черты.
— Уже пора? Не ждал, не чаял.
Ещё заказ не доковал…
Ох, быстро мой лимит растаял…
Я даже всласть не ворковал…
— Ах, ты об этом..? Напугала…
Кузнец мне нужен для косы;
Отбить, точить, острей чтоб стала,
Само собой – не для красы.
Запели молот с наковальней;
Привычно правят инструмент,
И вот он новой натуральней.
— А как же я? Держи ответ.
— А ты, кузнец, здоров и молод,
Тебе на свете жить да жить!
Чтоб утолял ты горна голод,
Чтоб наковальне не тужить.
— Тогда зачем, скажи на милость,
— Ты про косу? Мудрён ответ.
Не убивала. Не стремилась.
Вам, людям, в этом равных нет!
За безделушку и за деньги,
Потехи ради, просто так,
Причём всегда найдутся теги.
И для войны найдётся флаг.
По одному, помиллионно…
Я — не убила никого.
Лила лишь слёзы отрешённо,
Чураясь места своего.
Встречала раньше я отживших
С цветами прямо у ворот,
В Раю свой отдых заслуживших,
Но канул в лету принцип тот.
Сменила платье – капли крови
Теперь почти что не видны.
Мои глаза, улыбка, брови
Гостям не выразят вины.
Тропинка к Раю зарастает,
Всё реже кто-то забредёт.
Коса моя — не блажь пустая:
Дорогой чистой пусть войдёт.