Опять с утра пырнули в рожу интеллектом.
Вас прочитал и от себя не убежать...
У нас занять всё тело можно только летом,
А поздней осенью – труднее ублажать...
И вот, с утра, после обширного ранения,
Диван испытывая, будто бы сапёр,
Я полон неги, драйва, где-то изумления:
Кто ваше сердце без меня в запале спёр?!
Я обломал рога бы этому ханыге...
У вас я столько юной страсти прочитал...
Амур в меня потратил стрелы, как расстрига,
Ваш защищая знойный идеал.
Опять с утра пырнули в рожу интеллектом.
Гоняет ветер тучи вновь – туда, сюда...
Про секс напомнит, гад, про то, что было лето,
И что у Пушкина тогда была страда...
Эмансипирована жизнь у вас в столицах,
А здесь – в провинции все та же грязь и рвань.
Хоть инстаграма дарит вас – ей помолиться...
Вот так обидит интеллект в такую рань!