А ты не будешь ли дуть на воду, слегка обжегшись на молоке?
Я оставляю тебе свободу, но ты же снова идешь ко мне.
Ты возвращаешься, причитаешь, что, типа, очень меня любил.
Родной, как многого ты не знаешь, увы, о многом ты позабыл.
Я для тебя ведь на все готова, но ты считаешь меня врагом,
А я люблю тебя, как родного, хочу, чтоб знал ты, что я – твой дом.
Что в жизни вовсе немного надо – уметь поверить и не страдать.
Прости, что я ничему не рада, прости, что я не умею ждать.
Прости за гордость, прости за боли, прости попытки тебя ломать,
Пусть я играю с тобой в любови, но мне ведь хочется не играть.
Хочу, чтоб просто все и красиво, чтоб жизнь не била меня под дых,
Я вот как будто тебя забыла, но все пишу стопятсотый стих.
Не стоит, милый мой, дуть на воду, поверь, никто тебе тут не враг,
С тобой терплю я твои невзгоды, ты понимаешь, ты не дурак,
Уходят годы, растут столетья, но не меняется ничего.
Растет трава, подрастают дети, а мы уходим опять давно.
А мы взрослеем, и мы не знаем о том, что ждет нас там впереди,
И то, что мы называем раем, то просто ад, как ты ни крути.
Финал эпичен, любовь безбрежна, но только, видимо, не у нас,
И я тебя обнимаю нежно, простим друг друга. В который раз.