Писать о том, что уж известно всем –
Зачем, зачем, зачем, зачем, ЗАЧЕМ?
Вот, мол, придёт за осенью зима,
Ну а пока что в сырости дома
И листопад летит, и в лужах облака,
И на сердце лежит печаль-тоска...
И километры строк из года в год
Бескрылый автор миру выдаёт.
Всё складно в них и образно подчас,
Но ничего не отзовётся в нас.
Стихи такие – как сухой цветок.
...Пожалуй, помолчу ещё чуток.