Как головастики, мы выплыли из омута -
тьма душ живых и бьющихся сердец,
хоть созданы по образцу какому-то
и на один манер. Но где тот образец?!
На небе? под землёй?.. или в болоте?..
Отягощённый некой скорбью и виной,
себя я спрашиваю с грустью в миг иной:
"Кто втиснул душу в этот сгусток плоти,
который стал не кем-нибудь, а мной?"
30 сентября 2016; ранним утром