Я не хочу писать
творить и говорить,
Забросив навсегда
известное лото.
Игра, где никогда не победит никто,
Заботу разыграть
и больше не грешить.
Но осень подошла,
неспешно, налегке:
-Придумываешь ты...
как тресну по башке-
И я готов бежать,
крича:-Не дамся вам,
что я не Пастернак,
не Пушкин и не Хам.-
Надежда?
А за что?
Всегда её светить.
Молчишь молча
и вдруг,
кого то пронесло...
Поэзии забытой
позолоченная нить,
казалось навсегда,
но слово проросло...