У сплина запах табака и цвет сгоревшего заката (когда в окне висят, лохматы, над горизонтом облака)... У сплина алкогольный вкус, не вычисляемый в процентах, но обжигающий абсентом (колючим как терновый куст)... У сплина голос тишины, когда она листает память, отыскивая в старом спаме моменты, что ещё нужны, а влившаяся в вены лень уже почти бесчеловечна...
...о, Господи, какая хрень в мозгах, когда заняться нечем...