Какое небо в сентябре – не видно края –
и гри-де-перль, и синий кобальт, и перванш.
Я в нём тону – а где-то рядом умирает
ещё один осенний день, счастливый, наш.
Не расплескать бы синеву, не ошибиться,
не возложить беду на голову скуфьёй!
Счастливый день, осенний день отмолят птицы.
А имя непроизносильное твоё
прольётся в листья. Мир надолго спеленают
дожди и стынь – не пожелаешь и врагу.
…Я не могу, увы, принять того, что знаю.
И не принять того, что знаю, не могу.