И снова в пальцах карандаш,
Остывший чай сегодня не дождется,
Когда наступит день тот — наш.
Ведь твоё сердце ровно бьётся.
И я рисую не рисунки, чертежи,
Лишь очертания твоей фигуры.
И каждый штрих — движение души,
Такая у меня натура.
Портрет готов. Его беру
Я аккуратно, я в перчатках.
Ты думаешь, что сохраню?
Смешно, ведь все не так уж гладко.
Я разожгу огонь в печи,
Заставлю пламя съесть твой облик.
Пусть ты рисунок — но кричи,
И дай мне насладиться болью.
Второй рисунок — тут уж масло,
Пейзаж, прохожие и мы.
Здесь все чарующе-прекрасно,
Но это глупые мечты.
Рисую парочек красивых,
Счастливых, слушающих джаз.
Любовниц — властных и строптивых,
И все рисунки — не про нас.