Музыкант играл на скрипке
По-весеннему тепло,
Грани жизни были зыбки
И куда-то их вело.
То ли влево - к нелюбимой,
То ли вправо - где ждёт смерть;
Стерегли их злые зимы,
Обращая грани в твердь.
И из этой тверди вырвать
Удавалось не всегда
То, что стоило бы выбрать,
То, что вина - не вода.
Но, вернув сознанью зыбкость,
Музыкант лишь рисковал
Пробудить веселья дикость,
На провал он наплевал.
Так играй же - сто крат ярче
Будет Солнце по весне,
Бег смычка, чтоб было жарче,
Подчинив шальной струне.