***
Наши души ищут отраженья,
Но бездушны тени амальгам –
В трещинах от каждого движенья,
За чертою недоступной нам.
И,
ладони сдвинув к подбородку,
Бесполезно ёрзать по стеклу
Взглядом,
что застрянет в дикой пробке
Одиночеств
В треснувшем углу.
Эти сколы,
режущие пальцы
И свечи ломающие стан,
Перестали грусти удивляться,
От морщин и немощи устав.
Бесполезно кисточкой и тушью
Что-то править…
Как сказал бы Кант –
Это как писать морской ракушкой
В час прибоя на песке диктант.
Эти сферы из других материй,
По которым –
треснешь кулаком,
А они – бездушны и бестелы,
Как мишень без крови с молоком…