Когда поэты умирают,
Гудки истошно не вопят…
А дети в кубики играют
И в гамаках старушки спят
И ничего не происходит …
Что б изменило как – то мир
Когда поэт с трамвая сходит
С душой изношенной до дыр.
Когда поэты погибают,
Им вслед летит холодный вздох.
Мол, жил бы он без этих баек,
Ведь в чем-то парень был неплох,
Что не жилось ему потише
Не оскорбляя всех подряд?
Что есть таланты и повыше
И очень умно говорят…?
Но только помнятся другие,
Как скрипки нервные в тиши
Как колокольчики лихие
В любой заснеженной глуши