Всё меньше памяти, для убранных хлебов.
Пустое - представлять себя в прошедшем,
Что голос. . . средь пропущенных звонков.
Так много осени, в оставленном мне, меньшем.
Несётся шар, как нёсся и всегда,
В своём, непререкаемом, пространстве,
Несётся сквозь бегущие года,
Сквозь время. . . что само с собой в балансе.
Не сдуют нас с поверхности ветра,
Мы здесь - навечно. . . странная идея,
Где каждому отмерена черта. . .
Листва, к ней подойдя, уже желтеет.
Как много осени, растекшейся во днях,
В которых я - одно из проявлений.
Лист на ладони - вроде бы пустяк. . .
Какой покой, от поднятых, мгновений.
художник Wlodzimierz Czurawski