Ничто не вечно, кроме тишины,
И обелисков сонного безмолвья,
Среди осенней мягкой желтизны,
Где ангелы сидят у изголовья.
Где плиты, обрастающие мхом,
Как паутиной, трещинами вскрыты,
И в медленном кружении ворон,
Монахи шепчут древние молитвы.
Здесь по другому хлюпает земля,
И ветки укрывают густо склепы,
Огарки от свечей средь бела дня,
Обожжены и глазу не заметны.
Тут смерти нет, к чему ей здесь бродить?
Средь верных душ, кто ей и так обязан,
Ведь жизнь решает быть или не быть,
В висок стучит будто мигрейный спазм.
Вокруг все даты, или имена,
Век девятнадцатый- ни фото, ни портретов,
Потомкам память, что лишь суета,
И ничего другого больше нету.
А в суете проходят спешно дни,
И растворяются мечты и рассуждения,
И всем судьба уйти под слой земли,
Как желтый лист- венец перерождения.