мы попоём, потом покурим лихо,
швыряя пепел на пол у дверей,
и за окном - как вечная трусиха -
заплачет осень в узеньком дворе
/каких на самом деле не бывает,
игрушечном, в поддельном янтаре/.
а время нас - не то, что убивает,
но излечив - не делает добрей.