* * *
Я вырвался из лап поэта
Сидевшего внутри меня.
И стало в сердце больше света.
Впервые мне хватило дня,
И вечера, и даже - ночи.
И воздух стал совсем не сер.
И разум мой не кровоточил
От липких и безумных вер,
Которые в меня вселились
Из древних умных толстых книг.
Так оказал мне Боже милость, -
Он подсказал поймать тот миг,
Когда мой разум на рассвете
Душе даёт передохнуть.
И выскользнул я из поэта.
И вмиг познал иную суть.
Теперь я не горю желаньем
О ней кому-то доложить.
Поэт родился для стенаний,
А человек - чтоб просто жить.
Поэт спокойствия боится.
Крича, скрипит его стило.
А человеку то годится,
Что к сердцу тихо прилегло.
Поэт выдумывает сказки.
И пусть он сам не верит в них,
Ему важны историй краски.
А я теперь стал скуп и тих
В своих оценках и надеждах.
Воспринимая жизнь как есть,
Я не ряжу её в одежды,
В которые ей не залезть.
И превращаясь в фаталиста,
Не жду ни счастья, ни тепла.
Но слышать ноты стал я чисто
Добра душевного и зла.
Расту - как дуб поодаль рощи,
Вдыхая редкой кроной свет.
Поэтом быть гораздо проще…
Не удивляйся, друг поэт.