Чужих домов нестройные ряды,
весь мир вокруг, ютящийся в их тени,
и мысли, что мое укрыло темя,
застыли, только разве что цветы
качают в такт ветрам главы едва,
так как ветра и те тяжеловесны:
толкают ветви редко, и листва
стоит на месте.
Здесь жизни нет, здесь только тишина,
а в тишине гораздо проще слышать,
как солнцем замещается луна,
как время и Господь идут по крыше,
как сохнет кость и во глазу слеза,
рожденная навязчивым примером,
что в Ганг и на пол сыплются власа
одновременно.
©
Артемий Гай