Осень дерево пьёт – угасает лист
и летит, принимая последний цвет.
Я держу его – тонок и золотист,
и зелёного следа в нём больше нет.
Он отправится в праведные костры,
и рассеется по ветру, как зола.
Но пока он в руке, и глаза остры,
я его опускаю на гладь стола –
к белокожему брату – к тому листу,
что уже приручила моя рука.
Я – такое же дерево и расту,
и сгораю, несчастная, до листка.
…Солнце бросило белый, как флаг, лоскут,
над бумагой затеплился абажур.
Я сажусь за стихи, за свою тоску,
и наследую память – по ней пишу.
(02.10.16.)