Кто-то Свыше глядит как рождаемся мы,
Выбираясь с пронзительным криком из тьмы,
Ощущая тепло чьих-то шелковых рук…
Это Мамы, уставшие дико от мук.
По земле мы идем. Снегопад. Листопад.
Ничего, никогда не вернется назад –
Ни слепое «Прощай», ни святое «Прости»,
А без них ни за что не пройдем мы пути.
Кто-то Свыше любовью наш мир озарит,
Небеса станут синими, как лазурит,
Сердце яркие чувства волной всколыхнут,
И спрессуется время из дней до минут.
Это время, когда все возможно еще –
Есть любовь, и надежда, и друга плечо.
До мечты только миг, до удачи – рассвет,
И не страшно считать, сколько прожито лет.
Кто-то Свыше однажды шепнет: «Не спеши,
Сколько лет пролетело, подумай в тиши:
Все ли в жизни успел? Всем ли слабым помог?
Сколько звезд ты зажег над рисунком дорог?»
Если знаешь ответы, и есть что сказать,
Если в сердце – добро и сиянье в глазах,
Если жизнь неоправданно быстро летит,
Кто-то Свыше тебя и поймет, и простит…