Листы проржавевшие –
Мой
Псевдоним.
Я обещаю себе,
Что выгорит.
Обещаю, что переболит,
Но сентябрь
За шиворот сыплет дожди.
И толчком направляет меня
В чей-то
Скит.
Трать меня, Осень.
Я – один неудачный набросок
В тебе.
Когда солнце укроется медной,
Продавленной плотью,
Я сорву с себя
Крест,
Окончательно
Догорев.
Перестану рубить с плеча.
Перестану надеяться, верить
И ждать,
Что одна из тех искр,
Брошенных верной
Рукой в сбитый с толку молчанием
Зал,
Подпалит утомленные лица
И заставит светиться
Глаза.
Все чаще
Я просыпаюсь
Никем –
Безымянным слепцом,
Не имеющим адресата.
Забываю Твой голос,
А вид этих шатких,
Соломенных стен,
Формирует мой маленький
Карцер.
И отныне не будет,
Втиснутых в емкость листа,
Размозженных «страданием» опусов.
Я отдал тебе всё.
Я отдал тебе всё, не оставив
Пространства для знака вопроса.
Я вручил тебе то,
Что так долго и рьяно
Берег.
Спасибо.
Безразмерно большое спасибо
За всё.
И в последнем письме
К своей несуществующей личности,
У меня хватит сил извиниться:
Прости.
Мне действительно
Не
Все равно.
21.09.16.