Снова осень, мечта графомана,
Избавляет от чувства стыда,
Позволяя пускать растуманы
На остриженных строчек стада.
И пасутся стишки, как овечки,
Каковечки! – и, критики, - цыть!
Надо ж чем-нибудь, да обеспечить
Настриг шерсти с паршивой овцы!
Выйдет месяц ножом из тумана,
Утопив половинку в пруду...
Осень благоволит графоману,
И ему, сироте, подадут.
Вот и я подставляю ладошку,
Не оставь её, осень, пустой –
Графоманке, мне надо немножко:
Лист багряный, катрен золотой.