Сосняк. Грязище. Родина.
Стихи на ветер брошены,
под окнами смородина,
репьи стоят некошены.
Берёзы, сосны Болшево,
к избе тропа улиткою.
Чего ещё мне большего?
Автограф под открыткою?..
Не даст его Цветаева,
не встретились во времени.
Ах, сколь здесь не простаивай,
мы из иного племени.
Не суждено нам встретиться,
но речь её звучащая,
как горсть рябины светится,
такая же горчащая
в дожде полынь кропящего,
в крапиве у обочины,
и в звоне вдаль летящего
златых макушек, Болшево.