Я родом из тридцать седьмого и вынужден был рисковать,
Когда в потоке слёз и горя меня вынашивала мать.
И я родился с тонкой костью,скорее мёртвый,чем живой,
В том бывшем мире лжи и злости,мне предначертанном судьбой.
И нет моей вины, наверно,в том,если чувствую я ложь,
Вскипает разум мой мгновенно и тело,вдруг,пронзает дрожь.
Зов убиенных поколений взывает,кажется,ко мне,
Их неприкаянные тени мелькают молча в моём сне.
Зачем ещё мне эти муки легли на старческую грудь?
И ада пройденного круги всё не дают мне отдохнуть.
Я родом из тридцать седьмого и в этом вся моя вина.
Пойду залью я свои боли бокалом красного вина.