Порой, хотя твои повадки львины,
Ты кажешься спокойна и добра.
Так под Луною комья белой глины
Напоминают слитки серебра.
Течет река сквозь глинистые скаты,
Кувшин с водой, бесхитростная снедь...
Как любишь ты, мой ангел виноватый,
Серебряной цепочкою звенеть.
Покуда крепь кувшина не разбита,
Пока цепочка не разорвалась,
Испей ото всего, что пережито,
И звеньев ощути сухую связь.
Какой день лучше - смерти ли, рожденья, -
Не вдумывайся в это, не спеши...
Но падают серебряные звенья
В продолговатый глиняный кувшин.