Как ты, девчонка? Как там твоя житуха?
Знаешь, жена простила мою измену.
С ней что-то вспыхнуло. Вспыхнуло и потухло.
А без тебя хоть Париж рисовать на венах.
Что ты молчишь? Напиши мне в ответ хоть слово!
Можешь кричать, ругаться, послать к собачьим.
Мне почему-то кажется в полшестого -
что ты не спишь, а яростно в стенку плачешь.
Да, я молчал. Не писал, не звонил. Не думал,
как тебе больно, как ты там глубоко.
Были причины. Зато вот сейчас хоть сумку -
сумку с вещами. И с нею бежать волком
к дому, в котором согреют/накормят/примут,
к слишком родной, до кончиков пальцев, спальне.
Я осознал и этим врасплох застигнут -
ты в моём сердце безвыходно и наскально.
Утром пришли ответы на электронку,
душу пронзила тысяча острых свёрл:
- Не называй меня больше своей девчонкой.
Ты не во мне.
Я стёрла тебя.
Ты стёр.