* * *
Пробираясь по топям годов,
Мы все ближе к обрыву, к паденью,
И все реже полет. Вдохновенье
Нам не дарят видения снов.
И слова, что у нас на устах,
И фантазии помыслов тайных
Непременно однажды растают,
Словно снег на весенних кустах.
И уже не захочется петь.
Наши песни, как мертвые птицы,
Упокоившись в пыльных страницах,
Никогда не сумеют взлететь.