Липко за шиворот льёт жара,
Лезет в карманы, как вор в маршрутке.
На волосах твоих незабудки.
В правом кармане с утра дыра.
Липко и мокро, но лучше так,
Липко и мокро, но лучше живо.
Утром видали тебя в Алжире.
К ночи Монако качался в такт
Многоголосой кленовой флейте.
После тебя всё искали СМИ.
В календарях умирало лето.
Так ведь и умерло, чёрт возьми.
Что поджигай, что ни поджигай,
Толку-то, если сырые спички,
Если подпитые проводнички
Высадят прямо в вороний грай.
В тысячелетних песках у моря
Вязнут столетние якоря —
Видимо, ждут тот мотив, который
Выйдет к морям. И сожжёт моря.
Всё, чего ждал ты, всё, чему верил,
Для флибустьеров давно не ново.
Но начинается босанова
В поле сожжённом.
В канун рассвета.
12 августа 2014.