Будто уходит что-то уже навовсе.
Что остаётся? Слово, движенье, взгляд.
Знак бесконечности – это, конечно, восемь.
Ну а точнее если, то два нуля.
Это тоска по времени и по воле.
Ну а в итоге тот же опять сюжет.
Как тебе там, спокойно ли, хорошо ли?
Ладно, ответ понятен, вопросов нет.
В детстве мы что-то делали понарошку.
Даже и умирали, такой был драйв.
Взять что ль метлу и вылететь из окошка?
Лучше пойду, запрусь понадёжней в шкаф.
Вон он, ответ, вплывает почти без звука,
сыплет то мелким дождиком, то листвой.
Хочешь – поймай, упрячь на груди, баюкай.
Хочешь – тащи куда-нибудь за собой.
И непонятно, кто из нас первым сбрендит,
даже уже не помня обид и мук.
Значит окно, метла и горячий пендель.
И никаких вопросов, и никому.