Не жизнь, а песни с бодуна,
Сердцебиения звучит соляга.
Давно опустошилась фляга
И не достать рукой до дна.
Не сон, а бреда тишина,
Немой беседы опьяненье,
А утром томное похмелье
И в музыку прыжок. Одна.
Не вдох, а вонь горелых струн.
По нотам проживаю сутки,
Прописаны рукой поступки
Под чередой безликих лун.
Не пробудиться, умереть
Моя душа горсть черствых корок
И вроде 28, а на деле 40.
Все будет неизменным: пить и петь.
19.04.2016.