Я всё тебе прощу, но не забуду,
Мне дорога моя тупая боль.
Изольда, Маргарита и Гертруда....
Имен не счесть, но есть одно — любовь.
Как малолетка с опытом обиды,
Как неудачник с ворохом счетов
Я существую как-то нарочито,
И измениться вовсе не готов.
В год три письма — и это не помеха
За разом раз читать и вспоминать.
Ловлю твою улыбку, словно эхо
В заснеженных вершинах — не поймать.