* * *
присяду у тонкой ракиты и в мутную воду вгляжусь:
черты лица рябью размыты и с души не смывается грусть…
упасть, как листва бы, на землю и новою почвою стать,
каков я теперь – я себя не приемлю, каков буду – неведомо знать…
течет ручеек говорливый, лист опалый уносится вдаль,
да, всякий желает о жизни счастливой и счастия птицу поймать…
я ловил её, в клетку сажал, но она превращалась в сороку,
и тогда я её отпускал – ведь от счастья, что в клетке, нет проку…
только на воле: у берёзок иль в поле средь лучистых дорог,
иногда, но по божьей воле, мы слышим порой её сладостный слог…
среда, 5 октября 2016 г. 11:00