Им надо верить, а желание жизни не утолять бескровною мольбой,
Им нужно чувствовать, что правда силы не куплена навек судьбой,
Мне надо, чтоб ты слышал струны, замолкшие в бессилии во тьме,
Мы так устали быть одни на этом свете, сгорающей от холода звезды…
О Отче! В этом мире черни все сумрачно:
Безмерно льет червями дождь,
На крыше пепел,
Порочны крылья у мерцающих луны цветов,
И небо безвозвратно полно набухшею, смердящей мглой,
Готовой разразиться смертью…
Но лишь дарует торжество миров оно слепому оку бескорыстно,
Застывшему навек в пустой отраде тленности померкшей пыли,
И, кажется, что Ты забыл отныне о нас,
Тоскующих, любя, о нас, пророком, осмеянных,
О нас, без памяти, рожденных,
О нас, желающих Тебя.
То сердце, очерствеет болью,
Кто вымарал слова Отца из глубины души покорной
Лишь падали, но не святым угодьям,
Даруемых свободе сотен,
Страданью онемелого дитя.