Все строки списаны с чужих страниц,
Все тает в воздухе, порушенном веками,
И мы глядим в знакомый танец лиц,
Отображенный в глянцевом стакане.
И буквы памяти разбросаны во тьме,
Их позабыли у границы смерти,
Спешащие расправиться с судьбой,
Приписанной зачем-то праву жизни.
Но сон немой все теребит бессвязных нот, летящий шепот,
Рожденный беспричинностью в ночи...
Кто ты?
И замирает пульсом душа на кончике серебряной иглы…
И нет ответа в безграничной шире небес,
И нет небес… то тени лишь под облаками…
Бегут, беспечностью горды,
И отражаются волнами в глазах бессовестной игры.