То, может, вязы... Могут быть и липы...
Тот, как ботаник, в этом ни бум-бум.
Но красота такая, что со скрипом
Её вмещает искушённый ум.
Как обыватель, отличая клёны
По пятипалым листьям вырезным,
Тот вспоминает, что бывал влюблённым
И упивался этим как-то в дым.
В любовном раже это не осилить...
Нельзя, опять же, это всё и съесть.
Вместить такое - не найдётся силы,
Отобразить, однако, средства есть.
Народ придумал краски и палитру!
Народ придумал ноты и стихи!
Для обострения, народ создал поллитра...
Прости ему, господь, его грехи.