Всё хочется сказать тебе о чём-то,
да ни к чему,
и сколько можно так сидеть и чёркать,
глядеть во тьму…
Ночь густо посыпает звёздной крошкой
порог небес,
а я опять как будто понарошку
пишу тебе,
рисую кляксы – листики, цветочки…
такой детсад.
А где-то надо мной в садах у ночи
слова висят,
готовые, как яблоки, скатиться
на белый лист…
В грудную клетку запертая птица
поёт на бис
давным-давно заученные гаммы,
ей всё трудней...
и падают слова, летят на камни
в саду камней,
накопленных на дне меня с годами,
ложатся в ряд…
да только вот упавшие на камень
не говорят.