****
Ходит-бродит месяц ясный,
не взирая на тебя.
В небе синем, в небе красном -
крылья воздух теребят.
Многократно прошпаклёван,
старый дом насупил сны.
На листе, ещё зелёном -
нет ни пыли, ни вины.
Фиолетовое море
носит лодки по волнам,
чтобы в долгом разговоре
признаваться в чём-то нам -
в чём-то пенном, быстром, мглистом,
словно жизнь за далью лет,-
и язык его неистов,
и волна его - стилет...
Рыбы ловят крошки хлеба
из ладоней пришлых дам.
Поцелует зонтик небо,
небо вспыхнет - ну, беда!..
Входит сумрак, озираясь,
зрит в постельный полумрак,
где вчера искали рая,
а сегодня - ключ без врат...
Черепахою Тортилой
в чёрном прудике - луна.
Изберёт себе Аттилу
азиатская страна.
Скачет евро словно козлик,
колокольчиком звеня.
Ничего ещё не поздно
у тебя и у меня...
Мысли топчутся в прихожей,
разбираясь, кто-куда...
Как тепла на светлой коже
поцелуйная звезда...
Тело платит взгляду данью,
караван несёт шелка,
виноградными рядами
встали в небе облака.
Ты к окну подходишь в профиль,
беспечальна и тонка,
горизонт, что ждёт напротив,
чуть ладонью обласкав...
Тишина зовущих комнат,
где мгновениям - летать...
Где мои ладони помнят
всю тебя и тайну тайн.
Где закат затеплит свечку,
ночь вздохнёт, как сонный кот...
Потерявшейся овечкой
день проходит
и пройдёт.