От тебя - минус сто семьдесят один:
ударом в сердце, в спину и лицо.
У тебя, конечно, сто причин,
и мне, пожалуй, даже повезло.
А рассвет спросонья неуклюж,
дырявит клёны палец октября,
и шаги ломают спинки луж -
всё холодней, всё дальше от тебя.
Полоумит ветром прелую листву,
бледней и старше с каждым днём трава.
Твои фото, письма, книги разорву,
а завтра - минус сто семьдесят два...