Как мне плохо сейчас, расписать я могу
Очень просто и быстро. Вот только зачем?
Я бы мог написать о душе в синем льду
С мириадой метафор на тысячи тем.
Это просто настолько, что даже дышать,
Я уверен, сложней, чем строчить лишь о том,
Как всё плохо и чёрно. Ведь, право, страдать
Так легко и приятно. Но что же потом?
Я бы мог рассказать, как мне плохо, другим,
Чтоб они пожалели, согрели меня.
Стало б мне хорошо, стало б холодно им.
Ну, а что? Кто важней? Разумеется, я.
Очень просто писать о плохом. Но беда
Заключается в том, что не надо писать —
Нужно молча страдать, а писать лишь тогда,
Когда хочется лишь поделиться огнём.
Нужно помнить о том, что везде и всегда
Есть проблемы важнее твоих, дуралей.
И нужнее, поверь, пресловутого льда
Тот сердечный огонь, ведь он просто теплей.
Если хочешь делиться своей темнотой,
То вперёд, дорогой, но ты будешь один.
Ты увидишь, что это не ты "не такой"
Но все те, кто не против твоих был картин:
Те, кто слушал тебя, твои стоны и плач,
Кто хотел чем помочь, но не стал помогать
Потому, что ты сам — это ты свой палач.
Ты не мог быть счастливым, а мог лишь страдать.
Я бы мог написать, как мне плохо сейчас.
Я бы мог, но не стану, я стану немым.
Быть таким очень плохо, но хуже без вас.
Так что буду обычным и буду простым.