Уходят в осень дни
и журавлиным клином
расколоты они
по всей дороге длинной.
Кленовый алый лист,
разлапистый и яркий
под небом синим чист
возносится над аркой.
А нам куда идти,
чтоб навсегда запомнить,
что есть еще пути,
куда не скачут кони?
Наш труд и память лет,
что жили мы достойно,
найдут любой рассвет,
чтоб отступили войны.
Прощальных песен звон
под журавлиным клином
навеял светлый сон
цветов в моей долине.
Вернутся дни назад
и стаи вместе с ними,
чтоб майская гроза
явилась в небе синем.