Рассвет из марева сквозящего
плывёт в густую бирюзу.
А тень от облака летящего
незримо падает в росу.
Я в лес бегу тропой берёзовой
по мокрым травам полверсты.
Там мой родник в разливах розовых
качает ковш из бересты.
Там ивы ветром не встревожены,
и струи чистые видны.
Там день встаёт, ещё не прожитый,
из родниковой глубины.