Немного тронуться умом,
немного выйти за пределы:
вне времени, вне тела...
Дом - не там, где есть кровать и стены.
Не там, где ломятся столы, не там,
где от одежд лохматы, не там,
где были влюблены, не там, где были виноваты.
Всяк храм нам пуст, и всяк без нас не опустеет, коль покинуть.
За разность чувств, за бытность душ хоть век страдать,
хоть в веке сгинуть.
И день отдать, и час отдать, отдать мгновенье, боль, разлуку.
Мне было б проще не писать, но не перо сжимает руку.
Мне было б легче не прощать, отринуть, сгинуть, было б пусто.
Но, где бы я не пребывал, во мне есть повод для искусства.
Есть выбор, есть дрожащий пыл, есть ветер, гнавший и утихший.
И тот узнал меня, кто был не образом в четверостишье,
и не случайною строкой и не прощальной эпиграммой,
а тот, кто слепо шел за мной по ямам, рытвинам, канавам.
Кто видел грязь, кто жил в тени, кто грыз со мной железный кожух,
немного тронулся умом и на себя стал непохожим.
И стал иным, и перестал судить, оценивать и рьяно доказывать,
что есть изъян у каждого лица, экрана.
Кто отпустил и был прощен за то, что сам сумел проститься.
Кто был ведом, кто был влеком, кто сам влечет,
вставляя спицы в колеса праздной суете, мещанской сути, быту, нравам.
Тот был со мной, кто был изгой, кто знал, что есть другая правда.