Этот путь опять приведет на юг, где искусство войны и огонь в руках. На войне я не о себе пою – обо всех, оставленных в дураках. Обо всех, кто верил и умирал, не умея отважиться и уйти. У меня был отчаянный генерал: без приказа душу изрешетил. Мы братались с ним яростно на крови, подбирали калибры, стволы, слова. Он умел прицельно стрелять в своих, а мишень заметна, пока жива. Я держалась долго – тигриный нрав, только боль по сердцу прошла, как плеть.
Но искусство - награда того, кто прав.
И за это стоило умереть.