***
Слипаются фразы - совсем разучилась читать.
Рассеянный взгляд выдает, что душа не на месте.
Всё что-то мешает: на лбу непослушная прядь,
Дурные предчувствия, цоканье капель по жести...
Так в комнате нашей, где каждая вещь - наизусть
Внезапно томит ощущенье какой-то пропажи,
И мучит, хотя беспредметна до времени грусть -
И свет не включен, и ключи не повернуты даже,
И внешне - порядок, и нечего, в общем, терять...
И с книгой любимой такое же вдруг происходит,
Пока не поймешь: не хватает безмолвного ять,
Как запаха речи в прекрасном - на суть переводе...
Сама спотыкалась на жатве хрустящих страниц -
Корнями смягченными суетный век избалован,
Зато приходилось вглядеться, осмыслить, сравнить
И дух перевесть перед каждым затверженным словом.
Загадочный сфинкс, человечек по имени „Ять“,
Морока наборщиков, роскошь писателей русских.
Да полно вздыхать: не заблещет грамматика вспять
И надо ли это...
И дело не в правилах узких.
И нам почитать и выстраивать свой алфавит,
И с ходом событий рифмуется без авторучки...
И вдруг заскучать оттого, что и он деловит,
По черт его знает, бог знает какой закорючке...