Утро. Хмурый рассвет – в небе серые тучи.
Низко, низко так стелясь, куда-то плывут…
Дует ветер холодный, сурово – певуче:
В душу вносит смятение, не покой, не уют.
Ветер свищет, упругим порывом кружится.
Ворон чёрный с вершины скользит на крыло.
Полутёмный домишко, трубою дымится.
Что ж пора просыпаться. Вставай же – село!
Петухи – голосят. Мычит, блеет – скотина.
Надо – всех накормить, дел сельчанам – полно.
День сельчанина – труден. Порою, так - длинен:
Что встаёшь в темноте и, уснёшь – «затемно».
Так устанешь подчас – ноги, вовсе не держат.
Просыпаться так трудно, а надо и… всё!
Будто там – изнутри, металлический стержень:
Как поднялся – несёт и несёт, и… несёт!
Да, а кто-то ведь скажет: « Ну что за шумиха?
Не бывает такого и все - на селе!
У сельчан всё спокойно, размеренно тихо -
Как у всех, кто оседло живёт на земле….»