Дождь развесил хрустальные шторы,
Еле брезжит сквозь них белый свет.
Служит осень безмолвным укором
За ошибки растраченных лет.
Кто беспечен был, кто-то бесстрашен,
Кто ценил выше чувств своих медь...
Клён листвой, точно крыльями, машет,
Будто хочет на небо взлететь.
Словно жаждет оставить заботы
И печали на бренной земле.
Труб печных горько стонут фаготы,
Провожая прохожих во мгле.
Им, в делах бесконечных погрязшим,
Мир свободы неведом, незрим.
Вслед за ними, безумно уставший,
Бродит ветер – седой пилигрим.
Так по жизни кочует покорно
Человек в суматохе времён.
Прочно держат кудлатые корни,
И роняет листву старый клён…
художник Л. Афремов