Пора писать, наверно, мемуары
О криках чаек над грядой залива,
О трепетном звучании гитары
В руках твоих… Заката переливы
Пронзали небо сотнями оттенков.
Искрились волны, не боясь преграды.
А узник-ветер, к морю из застенков
Прорвавшись, пел и не просил награды.
И песнь его так голову кружила,
Авантюризмом наполняя разум,
Как флибустьеров – золотая жила
Манила к новым приключеньям… Сразу
Хотелось прыгать и кричать о чём-то,
Мечтать о шхуне на дорожке лунной.
Да, сочиняя глупые экспромты,
Самой себе вдруг показаться – юной…
Бежать за кромкой водяной стихии
Туда, где след от парусника зыбкий.
Об этом завтра напишу стихи я,
Тоску о счастье заглушив улыбкой.
Я буду долго вспоминать то лето,
В твоих руках поющую гитару.
И знать, что счастье – утонуло где-то…
Осталась – только я. И мемуары…