Да будешь ты свят, идущий сквозь тернии
И колокол твой колышет набат
Бредут и бредут по вымершей скверне
Колонны упавших назад.
Их лица угрюмы, в руках словно крест
Несут гроб Господен по затхлой дороге
В неистовой тьме повидавши чудес
Уже не ползут а бегают ноги.
Они свысока глядят на Москву
Их шествие длится не час и не год
Под марши Шопена гоняют тоску
Колонны из мерзких и лживых господ.
Проклятие города их не страшит
Дар речи изъят был сухою молвой
И в пламени вечном устало дрожит
Глупцов и поэтов отпетый прибой.
Я видел их лица, звериный оскал
Прошелся по тени улыбок стеной
Сквозь взгляд занемевший в толпе отыскал
Лицо, что вот вот обернется спиной.
В руках - хризантемы желтого цвета
И виден в обличие выкрик немой
Поддавшись потуге холодного ветра
Упала вуаль, обнажив лик больной.
Постойте, постойте, - хотел я воскрикнуть
Но ветер грозился слова заглушить
Да будьте вы святы, посмевшие сникнуть
Когда не хотелось смеяться и жить!
Да будьте здоровы, да будьте распяты!
Несите сквозь вечность свой вырваный крест
В трамвае, что в небо уходит с закатом
Для вас, обещаю, не выкроят мест!